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Livros, viagens e tudo o que nos acrescenta

A sombra de Mary Stuart

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Este livro foi uma grande surpresa. Tenho uma edição muito antiga, que nem data tem o que é uma pena porque gostava mesmo de saber de que ano é. Decidi lê-lo, apesar de achar que não ia gostar. Isto porque não gosto, nada mesmo, de romances históricos, livros de reis e rainhas e por aí fora. Mas ainda bem que o li porque há uns bons meses que não lia um livro de que gostasse tanto.

 

Mary Stuart, rainha da Escócia, é acusada de assassinar o marido. Foge e pede asilo a Elizabeth Tudor, sua prima e rainha de Inglaterra. Mary fica escondida no castelo de Bolton. A história do livro passa-se na vila próxima do castelo onde se move uma conspiração silenciosa para destronar Elizabeth Tudor (protestante), e tornar Mary Stuart (católica) na nova rainha de Inglaterra.

 

É um drama/romance muito bem escrito que me faz lembrar a escrita e o ambiente criado pelas irmãs Bronte nos livros "O monte dos vendavais" e "Jane Eyre". Recomendo muito este livro a quem gostou destes dois clássicos.

Flores de Afonso Cruz

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Ler um livro começa sempre pela curiosidade. Depois há os livros que vou lendo, antes de dormir, umas páginas de cada vez. Às vezes, não gosto e não os acabo. E há os outros. Os que mal chego a pousar em cima da mesa, porque não consigo parar de ler. Adormeço a pensar na história do livro e, quando acaba, continuo a pensar nas palavras que li. Devia haver um verbo para isto. Nenhuma palavra me parece suficientemente boa. Não quero escrever devorar porque me parece que implica não saborear. E não é nada disso.

Li “Flores” assim, quase sem o pousar em cima da mesa. Já o acabei mas ainda estou a pensar nele. Confesso que tenho pouco hábito de ler escritores portugueses, mas estou a tentar mudar isso e este foi um bom livro para começar.

Gostei da história, das personagens, que dão a sensação de que nos podíamos cruzar com elas na rua e gostei sobretudo do senhor Ulme e da tentativa de lhe recuperarem as memórias perdidas.

Nesse ano, dei o meu primeiro beijo, era a vida a provar-me que não tinha acabado tudo, que a vida é um constante recomeço, que nos pisa e nos massacra apenas para ter adubo para se recriar, num círculo nietzschiano, exibindo uma falta de consideração, tacto e educação, como se não tivesse sentimentos.